Yo patié la Yeca siendo muy “Jopende”
en un barrio Posta que pudo ser tuyo
y hablo el Vesrre Lunfa…
para el que me entiende,
y no para el Boncha, verde como un yuyo
Y si algún Salame no entiende el Chamuyo
en fija, la cara de Grata lo vende:
porque en los boliches no aprendió un Soruyo
y de puro bobo, engrana y se ofende
Mi barrio y el tuyo, eran cancha Posta
para Fulerías de Pungas, y Yeites
de Fueyes, de Namis, de Percal y Bosta
de Yobaca, y Carros, que eran un deleite
Cuando el Lengue, el Funyi, y el Lompa Bombillas
e usaban con Timbos ó con Alpargatas
mientras que los pibes, sucias las caritas
Secos y sin Vento, andaban en patas
Cuando en los boliches miraban pa’ arriba
por ver las Naerpies de la Vitrolera…
orejiando naipes con cacho ‘e saliva
chupando los vasos de Vino ó Lusera
Cuando algún Lancero “Solfeaba” Sotanas,
Grilos, Chiquilines, Bobos y Marrocas…
Y con el Esparo gambeteaban Canas...
En el “25” que iba hasta La Boca
Cuando de la Chata bajaba Cipriano
el negrito Posta, gritando ¡Ya voy!
Y con la pelota rayada, en la mano,
nos reunía a todos, frente del Comboy
Yo paré en un feca llamado “El Oriente”
donde se apilaban reos de verdad…
y también Copaba del lado de enfrente
en la calle Nazca, allá en La Humedad
Mi barrio, con suerte, pudo ser el tuyo
cuando de Floresta, allá en la Estación
aprendimos juntos el Rante Chamuyo
pateando en la mugre, polvo de carbón
Y pensar que un día, medio confundido
me rajé del Rioba, de puro Chabón…
y me fui pal Centro, de puro engrupido:
…Y lo dejé solo…con el corralón
Ya no están Barletta, ni Pedro ni Alfonso…
ni Rizzo, ni Aroba, tampoco Angiulin…
ni el negro Cipriano, ni aquel rengo, Coco
ni el rusito Marcos, que era tan Piolín
Ya no está El Oriente…ni hay pasto en la Yeca…
ni el “Loco Zamora” vende La Razón…
ni aquellos Chochamus, Reyes de La Peca…
¡Ni Percal, Garúa, ni Madame Yvón!
en un barrio Posta que pudo ser tuyo
y hablo el Vesrre Lunfa…
para el que me entiende,
y no para el Boncha, verde como un yuyo
Y si algún Salame no entiende el Chamuyo
en fija, la cara de Grata lo vende:
porque en los boliches no aprendió un Soruyo
y de puro bobo, engrana y se ofende
Mi barrio y el tuyo, eran cancha Posta
para Fulerías de Pungas, y Yeites
de Fueyes, de Namis, de Percal y Bosta
de Yobaca, y Carros, que eran un deleite
Cuando el Lengue, el Funyi, y el Lompa Bombillas
e usaban con Timbos ó con Alpargatas
mientras que los pibes, sucias las caritas
Secos y sin Vento, andaban en patas
Cuando en los boliches miraban pa’ arriba
por ver las Naerpies de la Vitrolera…
orejiando naipes con cacho ‘e saliva
chupando los vasos de Vino ó Lusera
Cuando algún Lancero “Solfeaba” Sotanas,
Grilos, Chiquilines, Bobos y Marrocas…
Y con el Esparo gambeteaban Canas...
En el “25” que iba hasta La Boca
Cuando de la Chata bajaba Cipriano
el negrito Posta, gritando ¡Ya voy!
Y con la pelota rayada, en la mano,
nos reunía a todos, frente del Comboy
Yo paré en un feca llamado “El Oriente”
donde se apilaban reos de verdad…
y también Copaba del lado de enfrente
en la calle Nazca, allá en La Humedad
Mi barrio, con suerte, pudo ser el tuyo
cuando de Floresta, allá en la Estación
aprendimos juntos el Rante Chamuyo
pateando en la mugre, polvo de carbón
Y pensar que un día, medio confundido
me rajé del Rioba, de puro Chabón…
y me fui pal Centro, de puro engrupido:
…Y lo dejé solo…con el corralón
Ya no están Barletta, ni Pedro ni Alfonso…
ni Rizzo, ni Aroba, tampoco Angiulin…
ni el negro Cipriano, ni aquel rengo, Coco
ni el rusito Marcos, que era tan Piolín
Ya no está El Oriente…ni hay pasto en la Yeca…
ni el “Loco Zamora” vende La Razón…
ni aquellos Chochamus, Reyes de La Peca…
¡Ni Percal, Garúa, ni Madame Yvón!
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